Quiero contarte algo

Quiero contarte algo,

Hace mucho, posiblemente antes de que tuviera consciencia de ello, ya tenía una relación contigo.

Como un hilo de seda, suave, delicado y puro que se ha ido transformando con el paso de los años,  latiendo más fuerte, vibrando en mí tu zumbido, imaginándote con una pureza innata, recreándome en tu belleza y sintiéndote con el mismo misterio.

Con el único sonido del llanto de tu tierra, ves, sin poder taparte los ojos, la crueldad, barbarie, hambre, ambición, corrupción y egoísmo que conviven a lo ancho y a lo largo de ti, eres compleja y diversa, rica y pobre, alegre y triste, eres contradictoria, inmensa y cautiva tanto como el hilo que nos une.

Eres África.

No dejes de aparecer en mis sueños, con el velo blanco en el que te envuelves, cógeme de la mano y   enséñame aquellos lugares que sólo conozco dormida. Allí, me sentaré en tu regazo exótico y me susurrarás con esa voz oscura y anciana porque el sol ilumina, especial e imperante, más aquí que en cualquier otro lugar.

Ecos de Harlem

El vivaz clarinete, el elegante piano, la trompeta líder, el grave contrabajo, la rotunda batería, pusieron las notas de sonido y de color negro a una noche de jazz.

Una música que me hace pensar en la esencia en mayúsculas, con carácter atemporal y que más allá de haber erigido cualquier estilo y mejor aún, unido a diferentes clases sociales, la baja y la alta, y a diferentes razas, la negra y la blanca, sigue fluyendo por la línea del tiempo y manteniéndose viva. Son los pies cuando la escuchan los que bailan solos.

Un estilo musical polifacético del que no todos pueden presumir, pues tiene el poder de trasladarte a la soledad más fría que el humano puede experimentar, puede expresar la famosa llama del amor y su representación en el sentido físico, puede pintar en la partitura el desamor, es capaz de expresar el sentir y la alegría de una época y también su depresión, como lo hizo en la famosa “Crisis del 29”y puede hacerlo de una manera que sólo el jazz sabe, de forma misteriosa, sugerente y elegante.

Me enmudece el solo de trompeta, y es en ese momento cuando podría encontrarme con reminiscencias del pasado e incluso viajar al futuro, no hay mejor ambiente para hacerlo, pero simplemente me envuelvo en su melodía y sueño con escucharla siempre así.

Los placeres de la vida son sencillos

Jan Brueghel I
El Jardín del Edén
c. 1610-1612

 

Homenaje a la gran Anita Dinamita

Disparidad de género en la India

¿De qué sirve una economía, una política, un comercio emergente como la India con una inexistente y corrupta política de igualdad social? ¿Por qué la globalización sólo está impactando en estos factores de desarrollo y no actúa cultural y socialmente para proteger los derechos fundamentales de PERSONAS con caras y cuerpos de mujeres que son pensadas como inferiores, suponen un deshonor, son repudiadas antes de nacer, reprimidas, acosadas, limitadas, perseguidas, burladas y asesinadas?
Que la comunidad internacional y competente actúe implacable y urgentemente si el país no lo hace...

Es un proceso difícil pero el cambio social es posible.

Mi apoyo a todas ellas.

Veintiún días

Veintiún días


Veintiún días faltan para que se cumplan los dos años enteros que llevo sin escribir aquí, no hay explicaciones que valgan, y a la vez tengo todas las razones del mundo. Cuando escribes sobre lo que sencillamente te apetece, o lo que necesitas expulsar, te muestras tan indecorosamente sincera que asusta pero he decidido reconciliarme conmigo misma, con mis relatos y con mi experiencia de vida por dos motivos.

Todo se remonta a una tarde de domingo, en la que buceando por la más famosa red social que hay hasta el momento, espejo virtual en el que se cuelga el “yo deseable” de cualquiera de nosotros, rescaté este blog, y con él la voz y el pensamiento dormidos que despertaron al repaso de mi lectura y con ello todas las vivencias del pasado recobraron su vida y sentido. Es entonces, cuando brotaron las gotas húmedas, una por cada historia y su contexto. Es aquí, cuando la alegría me inundó, la escritura no muere, sólo lo hacemos las personas, algo obvio, que había olvidado. Y sin más fin que el que ahora escribo, que estas letras sobrevivan al paso de los años.

Los cambios de valores en nuestra sociedad me inquietan últimamente, habrá que pintar...

Qué gran lección nos has dado...

Lo doloroso te hace más humano y más fuerte, lo inesperado te destroza y lo esperado te desgarra, porque la muerte nos hace vulnerables a todos, porque no hemos nacido para verla aún siendo consciente de ella, cuesta mucho aceptarla, digerirla, un homenaje es lo menos que se merece, su legado sus amigos, su valentía su no queja, su fortaleza hasta el final, ese hilo que ya estaba con algunos y que se creó con otros, resultó irrompible, tú estabas con él y él no te quería dejar sólo, porque si hay alguna forma de aceptar esto, es ser consciente que se va, sí, pero con el amor el verdadero, el cariño, y el apoyo de su gente... yo le admiro profundamente, además de como persona, por su inteligencia muy aclamada y por su buen escribir, me niego a hablar en pasado, al contrario de lo que lo podemos pensar, el tiempo será el mejor guardián de su memoria, has quedado impregnado en el alma de cada uno de nosotros y eso no es efímero, es para siempre.

Nos volveremos a ver en esa vida eterna.